O Grande Ato

- Bom dia.

- Bom dia, senhor. Qual seu destino?

- Algum lugar onde a felicidade esteja guardada para mim.

- Senhor?

Pergunta a atendente, torcendo o nariz e franzindo a testa.

- Sim, sim. Isso mesmo. Quero uma passagem para a felicidade. Quero uma passagem para o meu lugar no mundo.

- Senhor. Este destino não existe. Aqui nós fazemos apenas viagens estaduais. Gostaria de uma passagem para o litoral?

Responde a atendente, com um tom de secretária eletrônica, misturado com de vendedora de telemarketing.

- Litoral? Será? Será que é lá, debaixo daquelas areias, ou dentro daquele enorme oceano, que está a minha felicidade? Não, acho que não.

- Senhor. Só possuímos passagens para destinos estaduais. Não existe nada aqui no sistema que seja parecido com o que o senhor deseja.

Responde a atendente, com o mesmo tom de antes.

- Tudo certo, então. Obrigado.

- Disponha, senhor. Espero que encontre o que procura.

O homem sai do guichê da rodoviária, cabisbaixo e com um semblante de quem mais uma vez fracassara. Há aproximadamente dez anos, essa era a rotina de Adão. Procurar a felicidade em guichês de rodoviárias, lojas de conveniência, locadoras de filmes, canais de televendas e outros. Durante toda sua vida Adão se sentia diferente, único. Sempre pensando que Deus havia reservado algo de especial para ele. Até brincava com seus amigos, dizendo:

- Calma, calma. Só estou esperando o meu momento para O GRANDE ATO!

O seu grande ato. Sua ponte para a felicidade. Algo que lhe aconteceria, e que o impulsionaria para frente, fazendo com que sua vida mudasse da água para o vinho.

Ainda jovem, Adão tentou emplacar seu grande ato com um gol de placa. Frequentou peneiras e mais peneiras, de times de futebol. Tentava mostrar seu talento. Tentava mostrar que poderia ser o novo Pelé. Ou melhor, ser alguém além do Pelé. Porém, o futebol que ele imaginava ter, era o mesmo que todos os técnicos viam que ele nunca poderia colocar em prática. Garrincha tinha as pernas tortas, mas era um mágico com a bola. Adão também, tinha as pernas tortas. Mas suas pernas faziam a mágica de tropeçar uma na outra, levando-o ao chão por várias vezes. Seu primeiro fracasso para o grande ato.

Adão, como não era bobo, fazia de tudo para que seu grande ato chegasse. Jogava na mega-sena toda semana. Quem sabe seu grande ato fosse acertar seis dos sessenta números da cartela, e se tornar o mais novo milionário do Brasil. Poderia comprar o que quisesse, e ficar famoso como um grande filantropo. Porém, Adão nunca acertara mais de três números de um mesmo jogo. Não tinha muita sorte com jogos.

Outra tentativa de um grande ato era de algo mais digno, alcançado pela bravura. Por vezes Adão rondou ruas, na calada da noite, a fim de encontrar alguma pessoa indefesa sendo assaltada, e salvá-la. Poderia ser seu grande ato. Poderia se tornar um herói. Alguém como Batman, o guardador da cidade. Não deu muita sorte. A única vez em que presenciou um assalto foi o seu próprio. Adão percebeu que com armas de verdade, munidas de balas de verdade, não teria muitas chances. Levaram-no o relógio e os óculos, deixados por seu pai.

Por anos e mais anos, Adão teve tentativas frustradas para ter seu grande ato. Tentou escrever um best-seller, mas mal conseguia dar sentido a um paragrafo. Tentou ser médico, para ser o pioneiro na descoberta da cura da AIDS, mas não conseguiu ao menos passar no vestibular. Esportes, jogos, ações heroicas, atuações, livros, recordes. Tentou, tentou, tentou, e nada. Tanta tentativa e tanta frustração levaram Adão à loucura. Loucura que fez com que achasse que a felicidade pudesse ser comprada, ou facilmente encontrada. Mesmo que para ele fosse difícil, ou até utópico.

Este é Adão. Homem de 47 anos, mais senil do que a própria velhice. Saindo de mais um guichê, de cabeça baixa, sem ter encontrado a sua felicidade.

PAH PAH PAH…

Tiros? Ouço tiros?

Sim, são tiros! Está acontecendo nesse exato momento um assalto em um dos guichês da rodoviária. Todos estão correndo, apavorados. O pânico se alastrou pelo local. A polícia de um lado, os bandidos do outro, e bem no meio uma mulher com um bebê de colo. Espera… Tem um homem correndo em direção ao tiroteio! Ele se jogou em cima da mulher e do bebê, e tomou três tiros por eles!

Finalmente, Adão conseguiu. Conseguiu seu GRANDE ÚLTIMO ATO.

“A ambição é o último recurso do fracassado.”

Oscar Wilde

Marina

Manhã de segunda-feira, 23 de Abril. Um dia comum, como outro qualquer. As pessoas já dominam as ruas da cidade. O Cristo se mostra incomparável, acompanhado de um céu azul… Azul. No centro da cidade, entre rotas de carros, ônibus e transeuntes, nota-se um prédio de altura média, com ladrilhos cor de creme. Edifício Pompeu, dez andares, trinta e seis apartamentos ocupados e quatro sem uso. Vinte e três famílias. Pais, mães, filhos, filhas, avós, avôs, cachorros, gatos, peixes e papagaios. Treze era o número de solitários. Estudantes, viúvas, amantes e Marina. Vinte e três anos, recém-formada em Biologia, e sem trabalho fixo.

O Sol esturrica a janela de PVC, amolecendo e estalando sua estrutura. Lentamente ela abre os olhos, afastando o lençol que, com o suor, grudara em seu corpo. Solta um leve bocejo, mudo, fazendo fluir o ar de um novo dia em seus pulmões. Com toda calma do mundo, alonga-se. Pescoço, ombros, coluna, quadril, pernas e pés. É um ritual matutino. Depois de recompor seu corpo, desconjuntado pelos desníveis do colchão, levanta-se e segue direto para o banheiro. Com os cabelos desgrenhados e os olhos borrados pela maquiagem da noite anterior, olha-se no espelho, e suspira. Olha para o vaso sanitário, que está com a tampa aberta, levanta a sobrancelha, e ri.

- Homens.

Com as mãos, em um puxão só, abaixa sua calcinha fio dental preta. Tivera uma noite interessante, sexualmente falando. Senta e, como se não houvesse amanhã, jorra os líquidos da madrugada privada adentro. O som do líquido encontrando a água vai diminuindo, ao mesmo tempo em que seus ombros vão relaxando. Se limpa, se levanta, e torna ao quarto. Fica parada na porta, olhando para o vazio de sua bagunça. No chão, ao lado da cama e de uma pilha de malas, um guardanapo se destaca. É um bilhete.

“Gostei muito da noite, e ainda mais te tê-la conhecido.

Espero que nossos olhos tornem a se admirar, algum dia.

Muita sorte nas novas águas desse imenso oceano que é a vida.

Com carinho, e esperança…

L.R.”

L.R. era o homem com quem Marina passara a noite. Talvez o único homem de verdade que passou por lá, nos quatro anos em que ela ali morou. O único homem que a tocou sem precisar haver algum tipo de troca. O primeiro homem que beijou sua boca com um gosto sentimental. O primeiro a olhar no fundo de seus olhos, e agradecer, sinceramente, por aquele momento. O que ouviu suas verdades, riu de suas piadas e olhou complacente quanto a seus medos. O primeiro atraído pelo que ela era, e não pelo personagem de sua “profissão”. O primeiro, e último.

Marina, de profissão mais antiga do que sua Biologia, sem emprego fixo, isenta de qualquer benefício, asfaltava a estrada de sua vida com o dinheiro que conseguia em programas. Sua necessidade falava mais alto, alto como seu preço. Menina bonita, inteligente, estudada, fluente em mais de quatro línguas. Com apenas um programa por semana, conseguia o mínimo de dignidade para viver, estudar e direcionar seu futuro. Com todas suas qualidades, Marina, diferente de tantas outras do ramo, tinha como não fazer daquilo o seu sustento diário. Apenas sabia aproveitar o que conquistou para prestar serviços não tão convencionais. Serviços estes que, agora, está a levar para Salvador. Uma semana atrás recebera um convite de uma ex-colega de quarto que, como ela, sem trabalho fixo, bonita e estudada, estava se dando muito bem. Além disso, era a oportunidade que Marina tinha de fazer um curso de especialização em Biologia Marinha e, finalmente, realizar seu sonho. Sonho que ela nunca tivera dormindo. Sempre de olhos bem abertos, apenas imaginando e arquitetando. Estudar a vida dos corais era o que queria. Abrolhos era seu destino. Sua realização como indivíduo, sua meta. Independente de como fossem suas estradas, mares ou amores.

“Há duas tragédias na vida: uma a de não satisfazermos os nossos desejos, a outra a de os satisfazermos.”

Oscar Wilde

As melhores vergonhas

Volta e meia, em minutos de puro ócio, me pego olhando para o nada, e revivendo em meus pensamentos momentos do passado. Lembrar-me de como eu era, o que fazia, e comparar com meu presente é sempre motivo de risadas e reflexões. Corriqueiramente sinto vergonha de algumas coisas. Não uma vergonha como a sentida pelos antigos gregos, mas uma vergonha inocente, uma vergonha sem vergonha. Há vergonhas e vergonhas, umas mais claras, outras mais escuras. Porém, todas com o mesmo sentido de riso ou reflexão.

Ah, que vergonha de minha adolescência. Que vergonha daquelas roupas, daqueles cabelos, daqueles trejeitos e daquelas palavras que soprava ao vento, sem medo de ser feliz. Das primeiras baladas, em momentos que, com meus amigos, subia em cima das caixas de som e dançava para multidão, sentindo-me a principal atração das duas próximas músicas. Que vergonha. Que vergonha dos porres. Vergonha alcoólica, em que soltava verdades etílicas, vezes acompanhadas de lágrimas, outras de palavrões. Dos tropeços nas calçadas, dos tombos nas escadas. Ah, que vergonha. Que vergonha das lágrimas derrubadas por certos filmes. Estas que, certa vez, desceram meu rosto ao mesmo ritmo da cachoeira que levava Lessie para seu suposto calvário. Dos filmes de drama que me faziam assemelhar minha vida a algo, ou dos de horror que me garantiam alguns batimentos cardíacos a mais por minuto. Ah, aquelas bandas. Ou melhor, boy bands, garotas temperadas, ou qualquer outro tipo de enlatado sonoro dos Estados Unidos. Às vezes a vergonha pode ser até um sentimento sovina. Que vergonha do dinheiro gasto para assistir àquele filme, para comprar aquele CD ou até por aquele que deixei na saída da casa noturna que agulhara meus ouvidos a noite toda, com músicas que me transportavam para o inferno sonoro. Que vergonha de ter sentido vergonha. Vergonha de avermelhar minhas bochechas ao presenciar meu pai fazendo imitações. Vergonha de sair com aquela roupa dada por um parente. Vergonha de dizer a verdade, e de ter sorrido a um ato bondoso. Que vergonha de ter tido vergonha. Vergonha de falar com aquela menina, de pedir uma informação, ou de levantar a mão quando tinha dúvida. Por mais boba que fosse. Que vergonha.

Vergonha, vergonha, vergonha. Se não fossem marcantes, não seriam vergonhas. Porém, mesmo que umas fossem estéticas, outras sonoras e outras financeiras, não posso negar que foram as melhores vergonhas da minha vida. As vergonhas que me fizeram sentir felicidade, medo, emoção, ódio, tristeza. Ou seja, as vergonhas que me fizeram sentir vivo.

“A vergonha, isso passa quando a vida é longa.”

Jean-Paul Sartre

Macarrão à Marguerita

A mão meio descoordenada. Os olhos baixos, cansados das horas da noite, apenas fixam um ponto no papel. As letras saem um pouco tremidas e garranchosas. Uma piscada a cada vinte segundos. Atrás se ouve um baixo som, saindo do rádio, com um ruído devido à antena quebrada. O cheiro é de álcool, cigarro e das pessoas que pelo seu corpo passaram. Calça em um canto, camiseta noutro. Vê-se uma luz, acesa, em meia fase, iluminando o papel e reluzindo seus olhos opacos. Curvado, e de cotovelos sobre o joelho, ele se esforça para manter uma escrita legível. Ouvem-se uns suspiros, volta e meia, seguidos de uma leve passada de língua no canto da boca. O frio toca sua pele, deixando-o estático.

- Cuco! Cuco! Cuco! Cuco! Cuco!

São 5 da manhã. O relógio cuco, deixado por seu avô, grita na parede. Parece que o que escreve é importante. Não demonstra muita emoção em seu rosto. Sua aparência estática demonstra frieza em seu pensamento. Ele levanta. Vai até a janela, e fica observando os andarilhos da noite que pela sua rua passam. Identifica-se um pouco. Pensa que há pouco tempo atrás, era ele quem habitava a área de outras pessoas. Aproveita para acender um cigarro. A fumaça domina seu quarto. Há de se abrir a janela, mas o frio que corta seu corpo não permite. Olha para o papel, dá uma tossida, apaga o cigarro, e volta para a mesma posição estática de antes. Continua a escrever. Na mesinha de cabeceira, ao seu lado, entre moedas, comprimidos e materiais do trabalho, uma foto. É ele, quando criança. Algo que ele sempre olhava para lembrar-se de quem era. No quarto não se notam muitas fotos expostas. Apenas essa, e a de um cachorro, que penso ter sido seu. Parece alguém sem passado, que procura seu presente para chegar a algum futuro. O que escreve parece ser sua única meta para o momento. Seu estômago revira o cachorro quente que comera antes de chegar em casa.

- Talvez seja melhor…

Resmunga, rasurando o que havia escrito. Uma sobrancelha para cima, mostra sua tomada de decisão. Logo ele pega o celular, seleciona um nome, e disca. É uma mulher. Talvez sua namorada, ou amiga. Espera atender.

- Alô?

Uma voz sonolenta, embriagada pela madrugada, atende.

- Apenas me responda uma pergunta.

- Como assim? Você sabe que horas são?

Pergunta a mulher, emendando um forte bocejo.

- Eu sei que você pegou no sono agora pouco, então você conseguirá me responder.

- Sim, sim, sim… Fale logo, quero dormir.

- Marguerita ou Carbonara?

- Ã!?

Exclama a mulher, confusa.

- Apenas responda. Marguerita ou Carbonara?

- Marguerita?

- OK! Obrigado, pequena. Amanhã nos falamos. Durma bem.

Desliga o celular, não dando nem tempo da completa despedida. Volta novamente à sua posição estática. Pega o papel e a caneta, e escreve.

• Macarrão

• Tomate

• Manjericão

• Azeite

Massa é sua especialidade, e macarrão seu dom. Pega o papel, prende-o com um imã na geladeira, volta para a cama, e dorme o sono dos justos, aliviado por ter terminado sua lista de compras do mercado. Eram os itens que faltavam. Procrastinar nunca foi seu defeito.

“As realizações de um homem na vida são os efeitos acumulativos de sua atenção ao detalhe.”

John Foster Dulles

Quem sois Vós

Prazer, Rui Chevalier dos Santos. Nasci no Rio de Janeiro, mas tenho espírito paulistano. Tenho 34 anos e sou um empresário de sucesso. Comando uma empresa de consultoria para pessoas que desejam investir na bolsa de valores. Comecei do zero. Mesmo sendo de uma família de classe alta, resolvi construir todos os tijolos do meu castelo com minhas próprias mãos. Atualmente meu escritório fica em um dos prédios mais valorizados da Av. Paulista, bem no centro de São Paulo, o coração financeiro do Brasil. Noventa pessoas dependem de mim, diretamente, e vai lá saber quantas, indiretamente. Sou casado com uma bela mulher e tenho um casal de filhos, de quatro anos cada. Tenho um belo carro, conversível, turbo e que chama a atenção de muitas pessoas.

Todos os dias em que vou ao escritório guardo o carro no estacionamento que fica na frente do edifício, atravesso a rua e cumprimento o Jorge. Jorge é mais um dos inúmeros moradores de rua de São Paulo. Porém, ele é diferente. Conhecemo-nos há uns seis anos. Até me lembro da primeira vez em que nos falamos. Eu havia acabado de mudar o escritório para o prédio atual. Como de praxe, deixei meu carro no estacionamento e, atravessando a rua, vi um homem de aproximadamente 60 anos, vestindo uns trapos e levando consigo um carrinho de supermercado cheio de bugigangas, na entrada do prédio. Armani no corpo, Prada nos pés e Rolex no pulso, não pensei duas vezes. Desviei o máximo que pude dele, abaixei a cabeça, e fingi olhar para o relógio. Não queria cruzar os olhos com um homem e ter que sentir piedade dele. Eu tinha tudo, e ele nada. Um falso constrangimento me tomou naquele momento, até que ouvi o homem, com uma voz meio rouca por causa do cigarro, fazer uma pergunta:

- Bonjour, monsieur. Quelles sont les heures dans cette belle Rolex en or?

Travei. Fiquei cerca de cinco segundos parado de frente para a portaria do prédio, olhando para o chão. Minha família, por parte de mãe, é toda do Rio de Janeiro. Antiga e tradicional na cidade, fazia parte de uma linha francesa que havia colonizado o Rio, em 1555. Francês foi a minha segunda língua, depois do português. Jorge havia me perguntado as horas, já que eu olhava para o relógio. Espantado, olhei para ele e respondi:

-          Huit heures et demie !

-          Merci !

Jorge agradeceu, pegou seu carrinho e dirigiu-se à esquina. Desde esse dia, comecei a me interessar pela vida daquele homem de meia idade, cujo único bem de valor era um carrinho de supermercado e umas tralhas. Todas as manhãs, depois de estacionar o carro, eu atravesso a rua e proseio com o Jorge. Português, Inglês, Francês, Espanhol e até um pouco de Alemão. No início, não falávamos nada em específico e pessoal. Apenas comentávamos sobre o tempo, os últimos acontecimentos na política internacional e o movimento na rua. As conversas com Jorge me deixavam intrigado. Como um morador de rua, que mendiga pela cidade para sobreviver, poderia saber tanto de tudo?

Os anos foram passando e fui conhecendo o homem. Jorge era de uma família rica e muito influente em São Paulo, dos anos 50 ao final dos 80. Quando jovem havia se mudado para o Rio de Janeiro, com o objetivo de entrar no ramo da construção civil, que ascendia na época. Lá, conheceu uma mulher e blá, blá, blá. Típica história de novela das nove. Jorge construiu seu império, independente de sua família que ficara em São Paulo. Virou um dos empresários mais notáveis do Rio de Janeiro, na década de 70. Era apenas ele e a mulher. Viajavam o mundo e adoravam conhecer as outras culturas. De família rica, já traziam isso de berço. Já algum tempo juntos, sua esposa, a qual não se lembra do nome, engravidou. Como eu disse, Jorge não se lembra do nome da esposa. Jorge, na realidade, diz não se lembrar de nada. Nem do próprio sobrenome. Sem lenço, e nem documento. A única coisa que Jorge diz se lembrar, é de estar sentado no pé de uma cama, em um quarto apertado e pouco ventilado, chorando ao ver sua mulher e seu filho de três anos irem embora. Jorge apenas lembra-se de sua vida, até certo ponto, e desta cena. Hoje ele é um mendigo. Vaga pelas ruas de São Paulo, catando latinhas e sucatas, com seu carrinho de supermercado. Volta e meia diz coisas desconexas, embola algumas das cinco línguas que sabe falar.

Apesar de sua bagagem cultural, Jorge é um mendigo como outro qualquer. Mas não sei. Algo nele me intriga e me fez criar um vínculo com ele. Talvez seja porque eu me espelhe nele, mesmo ele sendo um mendigo. Sua história, seu modo de vida. Mesmo tudo dando errado, ele ainda vivia. Vivia uma vida que não era mais a dele, mas continuava e seguia em frente. Também talvez seja porque eu sinta algumas afinidades entre nossas histórias. Moramos praticamente nas mesmas cidades. Falamos várias línguas e temos um ótimo gosto musical. Além disso, fui criado pela minha mãe apenas. Conheci meu pai, mas era muito novo. Não me lembro de nada dele, e sobre ele. Segundo minha mãe, tínhamos uma vida muito boa. Ela me disse que a ruína de tudo foi o álcool, que definhou e enlouqueceu meu pai. Perderam tudo. Minha mãe diz que aguentou maus bocados ao lado dele, até o dia em que decidiu voltar para o Rio de Janeiro. De volta ao Rio, ela fez de tudo para retirar o nome do meu pai da minha certidão de nascimento. E conseguiu. Sou filho de pai desconhecido. Já me acostumei com isso, mas quando era jovem sofria de mais. Não tenho algum contato, com qualquer pessoa da família do meu pai. Minha mãe diz que ele morreu. Não acredito muito, pois nunca vi a certidão de óbito. Mas se ela diz, eu prefiro acreditar. Posso não ser um mendigo, mas conheço bem esse tal de drama familiar.

Hoje, Jorge e eu somos ótimos amigos. Eu o ajudo, comprando algumas coisas que ele precisa. Orgulhoso, o velho não gosta de aceitar. Mas eu insisto e ficamos bem. Neste exato momento estou sentado na minha cadeira, na minha sala do escritório, comendo um pedaço de bolo que o Jorge me deu. Hoje é meu aniversário e desde que viramos amigos ele me dá de presente um pedaço de bolo. Como ele sempre diz:

 - Foram dois sacos de latinha.

Eu rio e agradeço. Jorge faz isso porque coincidentemente o filho dele fazia aniversário no mesmo dia que eu, e nasceu no mesmo ano que eu. Jorge diz que somos anjos da mesma nuvem.

Jorge, grande homem.

“O que verdadeiramente somos é aquilo que o impossível cria em nós.”

Clarice Lispector

Apenas um pensamento sobre elas e nós

Como dizia um personagem de uma novela que assistia quando era criança: “Ela acha que sou um bejeto sexual”. Tal afirmação veio à minha cabeça um dia desses que conversava com uma amiga. É cada vez mais normal ver homens como bonecos infláveis, ou apenas “consolos vivos”. O homem nunca foi tão cavalo marinho e a mulher tão viúva negra. É a virada de jogo do sexo feminino, acompanhada por um sonoro grito de guerra que diz: “Sexo frágil? Nunca mais seremos!”. A faixa de sexo frágil, que era título feminino até certo tempo, nunca combinou tanto com barba e bigode. O discurso de seriedade em um relacionamento agora é ouvido a vozes mais roucas e grossas. As lágrimas já não descem o rosto com gosto de creme, ou de maquiagem. Agora, escorrem mais salgadas, juntas do suor, molhando pêlos e correndo pelas marcas da pele. Até o ímen, que era tão cultuado no passado e até virou motivo de conflitos, perdeu lugar e importância para notícias sobre a guerra do Iêmen, pequeno país árabe, cujo povo luta para tirar o presidente do poder, assumido há 32 anos. É a revolução feminina, e a desconstrução masculina da figura de “Deus”. Elas agora decidiram ir à forra. Brincam, simulam e dissimulam. Hora parecem simples de serem entendidas, hora são indecifráveis como as escritas já extintas. Sabem seduzir, conduzir e consumar, sem o menor problema e com a maior sutileza já vista. No jogo da sedução e do amor quem ganha é a banca e, agora, a banca possui batom nos lábios e unhas pintadas.

“Os homens distinguem-se pelo que fazem, as mulheres pelo que levam os homens a fazer.”

Carlos Drummond de Andrade

Velho, maduro ou apenas duro

Velho, maduro ou duro?

Anos se passam e cada um de nós muda. Muda na aparência, muda de tamanho, tanto horizontal quanto vertical, muda de freqüência, timbre e tom de voz. Nosso cabelo fica mais grosso, e muitas vezes o acompanhamos nessa mudança com o nosso humor. Nossos gostos, sonhos e realizações mudam também. O que antes era algo que pudesse estar ali ao nosso alcance agora não passa de algo platônico. Nosso coração é o comandante de toda essa mudança, acompanhado pelo cérebro que o dá uma racionalidade implacável. Calos são feitos neste órgão que pulsa 24 horas por dia. Ficamos mais ásperos com as pessoas, amamos menos, aceitamos menos suas pulsações e o pior, não ligamos muito para o que sente.  Será que nos tornamos velhos, maduros ou apenas duros?

Nossa idéia de felicidade é totalmente contrária à quando éramos puramente crianças, sem muitos planos e problemas. Um dia vivemos sem ao menos nos preocuparmos com o perigo. O que significava a palavra problema? Uma prova de matemática pode até ser, nada que não se resolvesse com um pouco de estudo. Hoje vivemos com medos e receios. Falta de trabalho, perspectiva de vida sendo vista de muito longe, um filho, contas para pagar e tantos outros seguimentos da vida adulta. Aí um dia nos perguntamos se isso é tudo na vida, se isso é um problema sendo usado no exato significado da palavra. Será que nos tornamos velhos, maduros ou apenas duros?

Para nós antes as festas eram curtidas com muitos pulos, brincadeiras que as vezes eram até um tanto violentas mas que não preocupavam ninguém pois estavam todos apenas se divertindo. As roupas eram mais extravagantes e nos enfeitávamos com todos os tipos de penduricalhos. Com o tempo sentimos músicas que nos tocam mais o inconsciente, nos fazendo viajar. A dança já não é mais tão aeróbica, foi trocada por passos marcados, movimentos elaborados ou apenas expressões corporais sutis. Roupas comportadas e mais simples nos apetecem. Quando vemos alguém que sai desse círculo já viramos o olho e rimos ou desaprovamos. Será que nos tornamos velhos, maduros ou apenas duros?

Antes a caminhada pelo beijo desejado era emocionante e sempre mostrávamos o melhor de nós ao outro. Agora um beijo não é mais um simples beijo terno e puro, com o movimento das línguas tem-se um gosto mais sensual, quase sempre com uma intenção além daquilo. A busca pelo prazer nos corre entre as veias. Notamos que nas pessoas de mais idade nem o beijo e muito menos o sexo os excita mais. Apenas a companhia já os basta. Será que nos tornamos velhos, maduros ou apenas duros?

Velho, maduro ou duro, o que importa realmente é ser feliz.

“O tempo é um ponto de vista. Velho é quem é um dia mais velho que a gente…”

Mário Quintana

Onipotência

O que você deseja? Aparecer na televisão, falar no rádio, coluna social? Quer ser uma subcelebridade? Eu consigo, afinal, sou jornalista. Eu posso tudo, posso mais até do que os advogados, que pensam que podem tudo. Aliás, colegas meus já até conseguiram sujar a cara de um advogado da atualidade. Aquele que defendia o Bruno, ex-goleiro do Flamengo que, supostamente, matou uma mulher. Deve ter sido tão legal, flagrar um advogado, que estava na mídia, fumando crack. Posso te fazer Rei, mas, também, posso te fazer plebeu do dia para a noite. Pode parecer um pouco de onipotência, mas é a total realidade. Tenho na minha mão a arma mais devastadora hoje em dia, a palavra. Pagando bem, que mal tem? Uma mentirinha aqui, um pouco de sensacionalismo ali. Sou pago para isso. Tragédias? Adoro! Rendem hora extra, mais tempo na mídia e, por consequência, mais dinheiro. Morro do Bumba, caso Bruno, enchentes na zona serrana do Rio, invasão do Alemão… Ótimas oportunidades para virar repórter de rede. Aparecer no Brasil inteiro, quiçá até no exterior. Quanto mais palavras fortes, tristes e sensacionalismo, melhor. A lágrima da senhorinha que perdeu seus oito filhos e o marido, com o desabamento de sua casa na periferia, poderá até render um prêmio no final do ano. Eu quero chocar, eu quero aparecer, eu quero ganhar dinheiro. Não sou Deus, mas sou o representante dele na terra. Adoro dar opiniões, fazer questionamentos sobre tudo, pois eu sei, sempre tenho razão. Faço da página do Word, na tela do meu computador, uma espécie de tribunal, onde eu sou o juiz, o advogado e o júri. Julgando e condenando sempre um pobre coitado. Pobre coitado… Uns me chamam de puxa saco, mas prefiro dizer que sou um ótimo aproveitador de oportunidades. Que mal há em ganhar um jantarzinho, do político de Brasília? Ou uma graninha a mais no final do mês para transformar um suspeito em assassino? Eu pendo para o lado que o vento soprar cheiro de fama, dinheiro e sucesso, pois… Eu posso tudo! Não gostou? Mude de canal, de estação de rádio, ou vai ler a CARAS.

“Às vezes, a única coisa verdadeira num jornal é a data.”

Luis Fernando Veríssimo

Mulher menina, Menina mulher

Misteriosa, só se for nas intenções pessoais. Transparente no olhar, mostra-se completamente como é por dentro. Olhos penetrantes e avassaladores, com um leve estrabismo, que por sinal denota imenso charme, pescando os olhos de quem a olha. Ressaca no olhar, assim como no de Capitu, do clássico de Machado de Assis. Seu corpo é uma mistura de música e ritmos, com o samba da cintura para baixo, movimentando-se como ao soar do profundo som do bumbo. Da cintura ao pescoço, escuto o suave som de violoncelos, violinos e piano, clássico, com sua postura ereta e imponente. Sua cabeça soa rock, algo meio indie às vezes, com um corte de cabelo feito para que os fios sacudam ao som das guitarras. Mulher menina, menina mulher. Uma mistura de inocência e malícia. Inocência maliciosa, como a de Lolita, porém, não tão despudorada. Faz-se forte e independente, mas sabe que por dentro existe uma carência imensa, e um medo da entrega de sua alma. Forte, só se for do fígado, pois deixa qualquer marmanjo beberrão no chinelo, e ainda sai fazendo pose, com a mesma classe de quando adentrou na jornada alcoólica. Descolada, não teme quase nada, a não ser a si mesma e o que sente. Mulher menina, menina mulher, dos olhos de ressaca, do corpo musical, da inocência maliciosa, que tanto me atraiu e que tanto me faz pensar.

“Olhos de ressaca? Vá, de ressaca. É o que me dá idéia daquela feição nova. Traziam não sei que fluido misterioso e enérgico, uma força que arrastava para dentro, como a vaga que se retira da praia, nos dias de ressaca”.

Machado de Assis – Dom Casmurro

Uma noite

O banho é demorado. Talvez por conta do relaxamento para o que tem por vir, ou pela barba mal feita. Toma-se todo um cuidado para dali sair impecável. O perfume, da melhor essência, é esguichado em partes estratégicas. A roupa cabe ao humor e ao lugar que à espera. O cabelo, parte mais difícil, é ajeitado de modo que não se precise preocupar. O barulho da chave, trancando a porta de casa, é como o barulho de nossa ignição. Lugar confirmado, primeiro alvo, é pra lá que vai. Chega à fila. Uma lata de cerveja barata na mão, e uma vontade infindável de que a mesma pudesse dar o início da loucura. Faz hora na fila, esperando os amigos enquanto a corrente de pessoas não se movimenta, e, em companhia da lata de cerveja e do cigarro aceso, observa as pessoas que lá dentro a esbarrarão ou trocarão olhares sem pudor. Pronto, dentro do lugar está. Pega mais uma cerveja, agora não tão vagabunda, e anda como um curioso no meio da multidão. A música é estranha, mas o ritmo é bom e faz as pernas começarem a se movimentar. Seguido delas vêm os braços, finalizando nos quadris de modo sexualmente apelativo, porém com toda uma desenvoltura misteriosa e contida. Os olhares são muitos. As cervejas são muitas. Além dos minutos contados em filas para fumar. Filas em que se conhecia muita gente. Ali, todos na mesma situação e sintonizados alcoolicamente, compartilhavam de particularidades e amenidades da vida. O cigarro, que seria apenas um, torna-se dois, fumados em seguida, ao pensar que teria que enfrentar a mesma fila demorada para fumar de novo. Mesmo com o frio, e o pouco espaço dado aos fumantes, todos permanecem por ali, fumando e socializando. Ao voltar para dentro, com o pulmão cheio de gás e substâncias tóxicas, vê-se um novo mundo. A procura pelos olhares é imediata. A pista de dança, que antes era vazia, agora acolhe a todos. Os corpos se encostam entre passagens de transeuntes indecisos e bundas ritmadas. Falando em bunda, de repente, uma cola na outra. Parecem namorar. A dela e a dele. Dançam em sincronia. Para baixo, para cima, e para os lados. Uma bunda cortejando a outra. Ainda de costas, as mãos se encontram. O entrelaçar dos dedos e os apertões de tesão, demonstram algo. A música pára. Os dois viram-se, olham-se, e cada um vai para um lado. Estranho?! Claro que não! Era apenas uma paixão de bundas. As cervejas, fermentadas, perdem o lugar aos destilados. A bexiga enche e a vontade de ir ao banheiro começa. Mais fila. Dessa vez, apenas homens. Cada um falando de alguma coisa, de alguma mulher, ou alguma idiotice. A fila parece não andar. Apenas aumenta. Finalmente. Depois de muito agüentar, a porta abre, com a última pessoa que estava na frente, saindo aliviada. Lá, tira-se parte do líquido alcoólico ingerido até o momento. De volta à pista, retoma ritmo o da música. Olhares se cruzam. Seis olhos. Ele, ela e ela. Irmãs, gêmeas. Os três trocam ideias. Dançam. Riem. Insinuam-se. A dança fica provocativa e sensual. Convite ao beijo. Três línguas. Seis olhos, seis mãos, três bocas e três línguas. Entrelaçam-se entre si. A vontade de fumar volta. Dá-se o tchau amigável. Demonstra prazer pela experiência. Sobe a escada e entra na fila. Reencontra os amigos, perdidos pelo lugar até então. Cada um com seu par. O sorriso abre, sinal de que a noite foi boa a todos. Fumam-se novamente os dois cigarros.  Voltando pra dentro, papeia com uma mulher que por ali passava. Casada. Ou melhor, separada “por um tempo”. Conversam bastante. O álcool, fazendo efeito, já enrola um pouco a língua, e dificulta a comunicação. Aproxima-se. Tenta. No rosto. Lugar não objetivado. Clichê à vista, você é muito legal, aperto de mãos. Afastam-se, mas continuam a dançar, cruzando sorrisos e risos sádicos. Aparente traição, por parte dela, torna-se apenas um flerte à distância. Pessoas indo embora. A música já não agrada tanto aos ossos do ouvido. O som parece estar sujo e pesado. Sai dali. Mais fila. Agora para pagar. Já não quer mais contato com ninguém. Apenas pagar e sair. O cansaço domina o corpo e faz puxar o cartão do banco às pressas. Carimbo, saída permitida. Fora do lugar, pessoas esperam seus taxis no frio. A fumaça de cigarro preenche o ar. Encontra os amigos novamente, e trocam ideias sobre a noite. Risadas, elogios, e chacotas, são constantes. Vai para o carro, estacionado duas quadras à frente, desejando o seu calor interno. Bate a ignição. A bebida, mesmo com seu efeito passando, ainda torna as coisas mais difíceis. Anda por ruas, cauteloso, desejando não cruzar com alguém mais bêbado, e menos cauteloso. Antes de chegar ao destino final, para em uma padaria. Daquelas que abrem antes do primeiro raio de sol aparecer e, com o cheiro do pão fresco, atraem as pessoas que acabaram de acordar e os boêmios que da noite voltam. Um café e um pão com manteiga, do tipo canoa. Conversa com a atendente. Que diz estar acordada desde a outra noite. Falam sobre suas vidas, e suas noites. Conversa ótima para acompanhar um café e um pão canoa com manteiga. O guardanapo, da mão, vai à boca. Passa o cartão. Pega o comprovante e sai. Em casa chega. Olha-se no espelho. O cabelo, tão cuidadosamente arrumado, aparece de um jeito totalmente estranho. As roupas, que tanto combinavam com o lugar, não ficam nada adequadas para o ambiente do quarto. Tira-as, e as joga no chão. Boa noite para quem viveu. Bom dia para quem vai viver. Dorme.

“A noite abre as flores em segredo e deixa que o dia receba os agradecimentos.”

Rabindranath Tagore